1980年，墓园。
“顾聆舟，你要造反？”
黑浚浚的枪口抵着面前的人脑袋，狼狈的目光中倒映出的，是滂沱暴雨、天幕低垂。
“你先还我蔺栾风。”
顾聆舟嗓音低垂，听不出任何笑意。
被他用枪指着的人愣了一下，随即笑的肆无忌惮，穿透雨幕。
“我是你爹……！”
“不孝子啊不孝子，顾家怎会有你这样的孩子？”
雨声在顾聆舟短暂的静默里显得震耳欲聋。
枪口纹丝不动，雨水沿他的面庞蜿蜒而下。
“栾风病了三年，”他的声音比雨丝更轻，也更冷更沉，“你在哪里？”
父亲依然笑的肆意，仿佛听见了什么滑天下之大稽的妙事儿。
“你在质问我？
为了那么个外人？”
“他不是外人。”
顾聆舟摇头，语气悲悯，“他是你丢在旧城南巷，忘了捡回去的人。”
父亲那不可思议的眼神像是记不起一件无关紧要的旧物，墓园的松柏在风里发出呜咽、如泣如诉。
“他最后那段日子，是我陪着的。”
顾聆陈述的平缓，“那些熬药的午后、弥漫着苦涩气味的房间，还有蔺栾风日渐消瘦的手腕……你告诉我，你在哪里？
你又做了什么？”
一切沉在他眼底，成了化不开的墨。
“他最后咳血的时候、神志不清的时候、病骨支离起不来的时候……还唤过你的名字。”
而你呢？
你在忙着巩固你的位置，还是在哪个新人的房里？
你在哪里？
父亲嘴唇动了动，想说什么，最终却只是长叹一声，别开了视线。
权势交迭的关键时刻，那些风月旧事，早己被他自己扫进了记忆的角落。
“你太年轻了，”父亲说的恳切，“有些事，你看不见。”
顾聆舟看着他躲闪的眼神、听着他此时此刻还在狡辩，心里最后一点微弱的火苗也熄灭的彻底。
他忽然觉得很倦，不是为了蔺栾风讨什么公道，也不是真要弑父；只是眼前这个人，连同他背后那座庞大的、正在权力更迭中喧嚣或沉寂的顾家，都让他感到彻底的、无法忍受的厌弃。
“顾家……”他轻轻重复，感受到那人主动抬手抓住枪口往前抵了抵，“……还有你，我都不要了。”
父亲眼中却是释然。
或者还有被抛弃的恐慌。
顾聆舟觉得自己真是出现了错觉。
他懒得再看这个人。
他微微抬眸，越过父亲瞬间苍老惊惶的面容，望向其身后那片被雨幕笼罩的、黑沉沉的墓园深处。
“聆舟，”父亲缓缓握住他手腕，“真相就在琴房，是你自己不愿走入其中。”
没关系，你知晓与否，我都要下去陪他了。
尔后，他抓着顾聆舟的手，扣动了扳机。
“我爱他，也爱你。”
枪声并不响亮，闷闷的，像疲惫的叹息，很快便被滂沱的雨声吞没。
血色也是。
稀薄、荒谬，枯竭。
“你不爱我。
更不爱他。”
顾聆舟却仿佛听见渺远的琴音，来自自己的十七岁——
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